las estaciones según el corte inglés
aquí el otoño me arranca la infancia a jirones
por mi cuerpo se suceden
-muertas-
en inexorable y falsa alegría de la vida
las flores y las frutas que no comemos y se pudren en el
suelo
tan vacías como el hueco aquí en mi vientre
mi útero que nunca se completa y que te llama y te respira
el otoño es ese hijo no nacido
que me entierra entre sus hojas secas
y duermo enmohecida de silencio
puedo ser solo un cuerpo sobre el suelo mojado
hecho vasija y granja de arañas cazadoras
de gusanos que mastican todo el humus
mi mariposa ahogada por la lluvia
y yo me entierro
mastico uñas
rompo el otoño
que me deja
sin
mi
leche
